Пророк над берёзами

Всё не то, всё не так, и мятеж не пустяк,
Ведь душа,  распахнувшись, — сжимается;
Кто-то камень, кто кол , — ни дурак,  ни осел —
Ближний топчет, плюёт, измывается…

Сколько боли вокруг, враг ни враг, друг ни друг…,
Бродят толпы чужих улыбаются…
По земле-то  ходить — это замкнутый круг,..
Над землёй вон рассвет подымается…

Тот рассвет, как бальзам:
       «всех прощу, всем воздам», —
Над деревьями красит плат розовый;
Ну, а древо не знает никак о себе,
Знает только пророк над берёзами…

21.11.24



***
Спросил один:
    « не пишешь ли стихи?…»
А ты писал? Сдирая кожу с мяса?
И мОя, кости  обтирал свои?
Сухи чтоб были, и слеза б угасла,
Не портила, чтоб слякоть рифморяд…
А может любишь жалобно и грустно,
Чтоб стих звучал …
         Вот то-то ты был рад
Души увидеть раны:
                «Вот искусство!»
Искусство — не писать, не теребить, 
А мертвых вод плеснуть в огонь ,
        река чтоб встала,
Затем живых  водоворот испить
И в высь тиши нырнуть,
             пробив зерцало…

21.11. 24