***
Мороз давно не верит в чудо. Грязь, что угодно, но не ты... Синоптики- сыны талмуда, развёрнут свежие холсты. Природа спит, что очевидно, и виснут длинные мосты на акварельных, тёплых видах, как лун сиреневых цветы. Хотелось резчиком Кугахом, вдохнув из трубки серый дым, весь день судить-рядить о разном с лицом зелёно- голубым. Но жесть чужой и нашей жизни в кровь режет мысли и слова. Из-под колёс сверх ночи брызнет её десятая глава. Земля укрыться снегом просит, и нет причин пугаться вниз. Ноябрь зимою в грязь увозит голодный бег заметных лис.
© Copyright: Евгений Рычагов, 2024
Свидетельство о публикации №124112100117
Свидетельство о публикации №124112100117
Рецензии