Мне кажется, порой

Мне кажется, порой, что я не знаю,
Зачем «на белом свете» надо жить,
Порой, я смысл жизни забываю,
И начинает меня жизнь так тяготить,

Что сил я не могу в себе найти,
Чтоб продолжать весь этот бренный путь,
И хочется куда-нибудь уйти,
И «книгу жизни» всю перелистнуть.

Особенно, когда осенней слякотью
Бредёшь по снежной каше под дождём,
И хочется скулить и плакать,
Чтобы не думать вовсе ни о чём.

Какой же смысл в таком существовании,
Когда нет смысла вовсе никакого,
Когда «больные» сплошь воспоминания
Показывают нам, что всё убого.

Но всё же мы цепляемся за жизнь
И продолжаем находить в ней смысл,
И строить себе личный парадиз,
И говорим ей: «Дальше длись!».

Пусть называют жизнь привычкой
(Или инстинктом жизни, пусть),
И всё же есть в ней некая «отмычка»,
И за неё я крепко так держусь.

«Отмычка» в том, что люди смертны,
А посему успеть прожить хотим,
И если в жизни были мы инертны,
То никогда мы смерть не победим.

Пришли мы в этот мир случайно,
И просто получили некий шанс,
Который был различен изначально,
Но всех при жизни приравнял.

И смысл начальный он у всех совпал,
Он связан с продолженьем жизни,
Но кое-кто уже давно устал,
А нужно жить до поминальной тризны.