ад рукотворный

В крепости что ли?.. Да глупость, отзынь.
Братья-славяне, не корысти ради
сооружает нательная синь
эту действительность, пишет в тетради
новые стансы усопшим вождям -
вот бы вернуть их, зажили бы гладко.   
Бог улыбается - что же, воздам.
Праздник рождественский, пост и колядка,
что вам ещё? Возродимся потом,
если получится, профили смоем.
Хватит в действительность тыкать перстом,
тут на повестке Ремарк, а не Моэм.
Кельтские линии, древняя вязь
осовременена и перебита,
повод надуман, и что же? Смеясь,
бросит Создатель - другая орбита
этой планете, и предрешено -
что крепостные, что баре на войнах
просто исчезнут, как будто пшено,
сгнившее где-нибудь в ямах зловонных.
Ну, а пока что - гляди веселей,
меньше сомнений, да водочки больше,
ратуй за лучшее, кровушку лей,
брюхо вспорол и - помилуй мя, боже.
Разве мы в крепости? Просто идём,
словно помещики об руку с дворней.
Город разрушенный, осень с дождём,
наша действительность - ад рукотворный.