Осеннее

Какой-то силой тайной в осень флюгера
Мне кажут путь туда, где дум больных игра
И в саване туманном грёзы над могилой,
А из груди в ночи безлунной рвётся: - "милый..."

Зовущий контур в темень - ясный и бездонный.
И жгуче воет сирый пёс в груди, бездомный.
Брожу вокруг, а то замру как неживая,
Ту жизнь забыть страшась, а может быть, желая.

К кому нести своей души вопросов боль ?
Могила эта знать в иную жизнь - пароль.
Желаешь той любви, где не страшатся муки, -
Тянущиеся вверх всё же опустишь руки.

В былом моём саду цветы благоухали;
Уста Ему благодаренье лепетали
За долы и поля в златистом одеянье,
Что близилась пора кристаллов льда сверканье,

За стаи журавлей, за ягоды, грибы,
За белок и ежей, рябины и дубы,
За друга милого, которого люблю...
И зыбкий ассонанс - с ним беды все стерплю.

Симфония плыла. На друга взор тревожный
Счастливая в тот миг, смиренно, осторожно
Признанье сотворила: Им мол тебе дана.
Свидетелем была жемчужная луна.

Тогда нам свечи звёзд негаснущих светили.
О вечном небеса молитвы возносили.
И те слетали к нам с небесной чистоты,
Чтоб были счастливы в любви и я и ты.

Теперь любовь как в дымке видится - кусками.
И как поэзия, хранимая веками,
Глядит в окно тюрьмы, не покорясь судьбе.
И тем особенно влечёт мой дух к себе.

Для фото славных дней полно прекрасных рам.
И, слава Богу, снимков нет семейных драм,
Где капитан заплыл в скалистый винный фьорд,
А выплыть нету сил; жизнь бросила за борт.

Одна на склоне лет. Томят воспоминанья;
Садовые цветы зрят плач и содроганья.
Знакомый духу глас не раз увы звучал,
И призрак приходил. Он рук не целовал,

Без дерзостных младых пылающих лобзаний,
Лучистости в глазах, порывов и желаний -
С собою звал где нет предзимья одеянья,
Дыхания ветров, звёзд ярких ликованья.

Кому не станет от сего не по себе.
Глаза закрыла не покорная судьбе,
Молитву говорю. В неё себя я спрячу.
Ах, не баюкает она, а мучит - плачу...

В сад осень поселилась. Дожди знать навестят.
Так грустно и тревожно листочки шелестят.
Осенние напевы. Ночь кручусь в постели.
Мне б думы гнать бы мрачные прочь по метели...

А я как сирота, и плачу, и тоскую.
А то, как мать смотрю на фото и целую.

Приснится же такое.

      Р.А.Н. 2024