My fridge s blues

The same old mug in same old mirror.
So what’s the point to sleep at all?
Day after day, they're drawing nearer —
the way to sink and means to fall .

They push it all, but I’m not bound
to any needle, pill, or haze —
it's God’s lost letters I have found
myself without for endless days.

Now voice notes fill the world around—
Old Fart sends me them through the air.
Not face to face, but there’s the sound—
my fridge hums softly, unaware.

And in its humming, once or twice,
a word or two will come to use.
I tune my guitar to the slice,
and then I hear—it’s all the blues.

Strange words form chains that twist and curl,
their beat and message nearly ring.
But not a single line unfurls
to make it whole, or mean a thing.

And though I touch the chords with care,
I cannot find the tune to choose—
the notes that sometimes hang out there
inside my fridge’s muffled blues.

Am I insane? Perhaps I’m cursed.
I hear voices — and so what?
If I were doctor, I’d submerse
in learning, if that could be taught.

If not tomorrow, not too soon—
I’ll wait my turn, I’ll play it loose —
but when the moment meets its noon,
then God Himself will play me blues.

Послушать: https://youtu.be/Lowo6friBFA?si=_t17lGA4AQjoheas

Оригинальный текст:
А в зеркале всё та же рожа.
Ну, и какой был смысл спать?
Изо дня в день одно и то же —
чем бы догнаться, где бы взять.
Барыжат всем, но я зависим
не от шприца и колеса —
мне нет давно от Бога писем.
Не разучился ль он писать?

Голосовые нынче в моде —
вот их и шлёт мне Старый Хрыч.
Не напрямую, но доходят —
мой холодильник их мурлычет.
В его урчании порою
слова отдельные ловлю.
Гитару под него настроил
и понимаю — это блюз.

Плетутся странных слов цепочки,
в их ритм и суть проник почти.
Но до бумаги мне ни строчки
не удаётся донести.
И, как гитару ни ласкаю,
мы не находим с ней пока
Тех нот, что иногда мелькают
в урчаньи холодильника.

Я ненормальный? Да, и что же?
Спасите, слышу голоса?
Да будь я доктор, я бы тоже
хотел уметь такое сам.
Пусть не сегодня и не завтра —
я никуда не тороплюсь —
Но час пробьёт, и мне сам Автор
сыграет и споёт свой блюз.


Рецензии