Меня там нет, под балдахином старым,
Раскрытым в темный зал губами алыми.
Нет и этой улицы между храмами.
Либо город — выдумка антиквара.
Либо слава — выходка проходимца,
Истаскавшего слово по барам,
Лишь бы ходким стало товаром.
Либо Петербург не столица.
Чтобы лист, прочтениями измятый,
В глухоту ковра не втоптало,
Нет меня на сцене театра.
Либо спущен занавес алый.
В карманах ни плода, ни саженца.
Не много багажа у беженца.
А вдруг когда-нибудь окажется —
Все на отсутствии и держится.
Улица Пестеля
© Copyright: Надинан, 2024
Свидетельство о публикации №124112006304
Свидетельство о публикации №124112006304
Рецензии