То не вор шебуршит по квартире,
То поэт у поэта тырит,
Слово, рифму, строку сатиры,
Ну а может и все четыре.
И не скажешь ведь, что присвоил,
Что украл идею у гения,
Он её углубил, удвоил,
Взял похожее настроение.
Он немного чуть-чуть подправил,
Бес попутал иль жажда творчества,
Видно совесть молчит, нет правил,
Нет у рифм фамилии, отчества.
А теперь поэт, бедолага,
Что потел и страдал творением,
- Вор, - кричит, - Мошенник!Бродяга!
Бац, и врезал тому по темени.
Одного - в больничку под ручки:
Речь пропала, конец поэту,
А второго, надев, наручники,
Увезли, чтоб не пел куплетов.
Ради рифмы не стоит ночью
По чужим стихам побираться,
Пусть кривая, своя, но в точку,
Ведь без памяти можно остаться.
8.11.2024
Рифмоворчество
© Copyright: Елена Черкасская, 2024
Свидетельство о публикации №124112005744
Свидетельство о публикации №124112005744
Рецензии