Избушка в лесу

...То бреду тропой заросшею, то и вовсе без тропы.
Под ногами листьев крошево. Вековечные дубы
в высь ветвями утыкаются, – кроны голы, ни листка.
Нет, один листок качается в такт дыханью ветерка.
И ему пора бы, сирому, в ритме вальса, не спеша,
дубу под ноги спланировать –
                без кульбитов, антраша...

Что там?.. Видится? Мерещится?!
                Нет, и впрямь стоит изба!
Кособокая, вся в трещинах глинобитная труба...
крыша, мхами позаросшая...
                вровень с окнами трава...
Позабыта, позаброшена, может, век, а может – два...

Сразу сказкою повеяло...
                Что в них выдумка? Что – быль?..
Изгнан Зайка Патрикеевной не из этой ли избы?..
И не здесь ли добрых молодцев
                баб Яга садила в печь,
услащая словом "золотце" уговорчивую речь?..

Погоняя сказку сказкою, так и хочется войти,
чтоб хозяин встретил ласкою после долгого пути;
гостя бы, чем есть, попотчевал; на высокую кровать –
по законам края отчего – уложил бы почивать...
 
Кем спроворена на взгорочке в этом сумрачном бору?
Кто мастачил эти створочки, чтоб их настежь поутру?..
Ни привета, ни ответа нет… Ветер мается в трубе.
Но и он мне не поведает о заброшенной избе.

Сколько ей ещё отмерено, может, лет, а может, дней, –
вросшей стеночками древними
                здесь в сплетение корней?..
Сколько их, таких же в отчине, на родимой стороне,
изб, крест-накрест заколоченных?
                Волей – чьей? По чьей вине?

Ухожу, а память крепится, не желает вспоминать,
что и тот домишко кренится,
                где жила когда-то мать…

17.11.2024