у меня на глазах умирал поэт
в нем кончался текст, обращавшись в бред
в нём ослаб протест, обращавшись в вой
за фальшивые ощущения пал герой
пуля дура, но всё-таки рикошетит
и свинцовый окурок застрял в поэте
проститутка-муза тащит дефибриллятор
чтоб рождался текст о любви, без смертельных схваток
только вместо строк вылезали цифры
он умрёт, а сколько имён нарисуют в титрах?
сколько женщин станет оплакивать эпиграммы?
сам себе написал и придумал яму
и ты знаешь где может кончаться текст?
там ещё луна называется просто шаром
и в автобусе с сентиментами не хватает мест
потому что ты продал себя за даром
покупатели эти только сухие твари
и читали с улыбкой по вертикали
их не вылечит даже поэта смерть
потому что останется текст
и продолжит в них всех болеть
у меня на глазах умирал поэт
© Copyright: Варвара Артамонова, 2024
Свидетельство о публикации №124112004918
Свидетельство о публикации №124112004918
Рецензии