Зима. Михайловские рощи
Мороз засыпал тропы ватой
Вокруг велико реют сосны
Что зрели Пушкина когда-то
Продрогли, двигаясь стезями
Но продолжали этот путь
Чтоб взорами или сердцами
Проникнуть в тайну как-нибудь
Где музой встреченный внезапно
Гуляя утором иль в обед
Всё оставлял и безвозвратно
Хватался за перо поэт
И росчерком его чернильным
Круша бумаги белизну
Рождались в вечности обильно
Слова. Как будто у него в плену
Зима. Михайловские рощи
© Copyright: Александр Задорожний, 2024
Свидетельство о публикации №124112003583
Свидетельство о публикации №124112003583
Рецензии