Придётся получше подумать
И наши потери сложить,
И весь этот странный безлунный
По полочкам мир разложить.
Какая потеря - Потеря,
Какая потеря - пустяк!
Себя заставляем поверить,
Что холод не в наших костях.
И так, постепенно забывшись,
Мы наши потери сочтём.
Всё выше обиды, всё выше.
А мы по Земле ведь пойдем!
придётся... ей...
© Copyright: Руслан Проскурин, 2024
Свидетельство о публикации №124111908502
Свидетельство о публикации №124111908502
Рецензии