Мертвая рука

Я видел сон один прекрасный.Тлел уголёк на небе ясном.И плыли к югу облака.И чья-то мертвая рука себе под стать в гробу лежала.И воздуха мне не хватало.В стихах моих так мало сути.Так мало превосходных слов устал писать о перепутье о лжи божественных ветров.Про то что падал на колени к земле прильнув в убытке сил.И у икон счастливой доли под час не для себя просил.Тенулось время от рожденья  и хвост судьбы оторвало и все ушло в одно мгновенье.Себя в себе я не нашел.И я на крюк захлопнул двери.И стало вдруг не хорошо.В меня нахлынули сомненья. Ту да ли я по жизни  шел.Душа разбитое корыто и в зеркале уже не то.И смотрит лик луны сердитой в мое продрогшее окно.Мне жизни не прожить сначала так много я хочу забыть .Но память крепко обвенчала и нервов натянула нить.С моим тогда ещё началом что бы теперь на свет пролить.Души потрёпанной осколки.Нет не могу я повторить того что создано поэтом в далёком сумрачном году.Я молодость оставил где-то но где понять я не могу.