Покатит старая арба
- телега, значит, по бурьянам...
И цокот мерный по зубам
прольётся весело и пьяно.
Рванув, развергнется баян
польётся музы трепет в душу...
Да шло бы всё, братва, к х.ям... -
шалашик ветхий я порушил.
Пусть осени постылый свет
пытается раскрасить небо...
Но на небе - там бога нет
и на земле он смотрит слепо.
Раз так, то, что ещё прождать?
Какие стены недоверий
сносить и после томно ждать
откуда приоткроют двери..
Нет пыли, смрада - ипподром
очищен от дерьма людского.
Весною вырастут на нём
цветов моря - любви Основа.
но так раскинулось с небес
(по сути - там же нету беса?)
- в телегу старую залез,
плюя на "прелести" прогреса.
19.11. 7533 Л.С.М.З.Х. 2024 готт их эры
Без ипподрома
© Copyright: Андрей Павлищев, 2024
Свидетельство о публикации №124111907909
Свидетельство о публикации №124111907909
Рецензии