Тишина

Прильнув щекой к деке гитары,
Я вслушиваюсь в тишину –
И кажется, что я не старый
(А Бог, сощурившись: «ну-ну!»)…
В той тишине лежат созвучья,
Гармоний дивных строгий ряд,
Которых – как себя ни мучай –
Ни записать и ни сыграть.
А слышать можно. Но не ухом:
Для этого нужна душа.
Прислушайся: вначале глухо,
Неторопливо, не спеша,
Вступает ветер долгой нотой –
Минорной, жалобной, пустой.
Деревьев шелест с неохотой,
Но всё же вторит теме той.
Мелодия – о да, привычна,
Но всё же каждый раз нова.
И вот гроза вступает зычно:
Грохочет гром. Шумит листва.
Орган небес бушует фугой;
Гудком машины взвизгнул альт;
Из водосточных труб упруго
Потоки хлещут на асфальт…
Симфония? Токката? Право,
И то, и это! Темп и мощь!
Вот это музыка! На славу!
Не дождь, а именно что ДОЩЬ!
Моя гитара с дрожью в струнах
Аккорда ждёт, разъярена –
Я не старик, я снова юный,
Я слышу, слышу!
Тишина.
Финал отчаян и неистов.
И абсолютно ясно мне,
Что это всё таится в чистой,
Такой обычной тишине…