Дни толкутся бестолково...
Весь Ноябрь одна печаль.
Поэтическое слово,
Как остывшая свеча.
Небо в сумраке свинцовом,
А дожди с грозой вражды.
Тучи, словно тунцеловы
В адском месиве воды.
Как с картины Васнецова,
Лес плаксивый и смурной.
Лишь бормочут что-то совы
В дрёме пасмурной дневной.
Не услышишь чудной трели,
Лишь горланит вороньё.
Средь убогости и прели
Славят криками житьё.
Ночка звёзды не целует.
Месяц, как подкову гнёт,
И до зорьки полирует
Серебром худой живот.
Осень не мила поэту -
Та, что флейтой не звучит.
Холодна она, при этом,
И душе любой претит.
Скоро, зябкою зимою
Предстоит душе скучать,
И лишь светлою весною
Попытается летать.
Вместе с перелётной птицей,
Торопящейся домой
С криком счастья возвратится,
C первой нежною листвой.
Поздний ноябрь
© Copyright: Владимир Сатин, 2024
Свидетельство о публикации №124111906848
Свидетельство о публикации №124111906848
Рецензии