привкус горький

Ноябрь. Я долго так не протяну.
Таскать из пачки за одной одну,
занятие не лучшее, поверь мне.
Ты скажешь - осень, сорок лет - не срок,
листва кругом, на крышах - треск сорок,
и столько никотина в синей вене,
что можно и коньки отбросить, да...
Душа моя, ты так же молода,
как сорок лет назад, но привкус горький
у жизни, где убийцы ловят масть
и хлещут кровь, над мёртвыми глумясь,
закусывая хлебушком с икоркой.
Я у тебя и осени в долгу...
Младенческое звонкое агу,
табачный дым, сорочье толковище,
и агнец, отправляемый под нож...
Война. Того, что было, не вернёшь,
а божия любовь земной не выше...

***

Дом разрушен, ветер, торчит репей
из асфальта. Высохший и неловкий.
Жизнь проста - ноябрь, наливай, да пей,
закипает медленно суп с перловкой
на плите в подвале под россыпь нот -
со смартфона музыка, сводки с фронта,
и глоток из фляги, когда тряхнёт.
Дом тряхнуло раз - и каюк, а он-то
был репья покрепче... Но результат
этой поздней осени не по чину.
И вороньи стаи опять летят
над войной на свежую мертвечину.

***

Не судят победителей? Да ну...
А если это пиррова победа?
Виват, не признающие вину!
Но вам я ваше слово не верну
до завтрака, а может быть, обеда,
который с вами я не разделю,
и даже не зовите - хлеб ваш горек.
С убитыми я скинусь по рублю
на хлеб и воду... Осень, терафлю,
и певчим птицам пара хлебных корок.
Победа или смерть, а после - суд
истории?.. Но кто придёт на ужин?
На вечерю... На сборище иуд.
Снега разбитый город занесут,
который только выжившим и нужен.