Поэт бродяга

По дорогам плетусь я, бродягой,
По разбитым дорогам плетусь,
А ведь был я когда-то стилягой,
И Сократа я знал наизусть.

От цинизма уставший до смерти,
Пустоту ощущаю вокруг,
Эти люди, по-моему черти,
Это видимо дьявольский круг.

В перерывах ходьбы бесконечной,
Я пишу смехотворную чушь,
Иногда попадается встречный,
Такой скользкий как будто бы уж.

Я смотрю на их «честные» лица,
И потом удалившись, смеюсь,
И смеётся двуликая птица,
Под которой великая Русь.

А другой как китайская роза,
Улыбается с чёрной душой,
Прибыв в город с родного колхоза,
Что свинарником пахнет порой.

На плечах моих очень широких,
Столько бед и невзгод — через край,
Одиноким среди одиноких,
Ты других, не вини, не ругай.

Я походку свою не меняю,
Как её изменяли кенты,
Твёрдым шагом всегда я шагаю,
Хоть истерзан злым роком судьбы.

Не поможешь молитвой бродяге,
Не молись! Не молись за меня —
Я стал тихим как этот вот дягиль,
Я нашёл в жизни только себя!

Сочиняя экспромтом куплеты,
По разбитым дорогам плетусь,
Дорогие коллеги - поэты,
Быть известным как вы, я не рвусь!

2016-01-18