1. Размышления монаха. Отрывок из пьесы Инквизитор

Монах

Я стар и беспомощен. Минули годы,
Когда огонь веры грел хрупкие кости…
Теперь, вспоминая былые невзгоды,
Жду смерть, что давно уже просится в гости.

И я бы готов её встретить учтиво,
И следом за нею уйти за порог,
Но есть кое-что - держит цепью незримой
И это мой дар, иль тяжёлый порок.

Хочу рассказать до того, как за мною
Закроется зыбкая дверь бытия,
Историю, ту, что случилась со мною…
Хоть главным героем в ней был и не я.

То было давно. Я был юн и усерден,
Во мне полыхали зарницы надежд,
Мне грезилось… Нет, я был твёрдо уверен,
Что словом смогу образумить невежд.

Что словом смогу прекратить в мире распри
И выведу в свет за собою из тени…
И вот стар и сед. А решившись однажды,
Всю жизнь без остатка провёл на коленях.

Но я не жалею о пройденной вехе…
О том, лишь, как смог пройти выбранный путь,
И грузом на сердце сомнения в вере -
Как мы её поняли, давит мне грудь.

В том слове, которое выбрали флагом,
И шли за которым не зная преград,
Не сказано было, что казнь - высшим благом
Неверным откроет врата в райский сад.

Неверные, кто они? Люди из плоти,
Из крови и боли, из планов и мечт,
Всю жизнь проводящие в трудной работе
И так же, как мы, обнажившие меч

За веру и Бога, за свет и за слово…
Горящие ворохом ярких надежд,
Идут, как и мы, войной снова и снова…
И всё, чтобы в нас образумить невежд.

И я постарел в пылу яростной битвы,
Которой покуда не видно конца…
Смывая кровь с рук, мы возносим молитвы…
И славим войну, смерть врагов, и Творца.

Мы славим Творца. Враги славят его же,
Так в чём смысл баталий и кровных обид?
Мы режем с неверных лоскутьями кожу
И наша от ран неизбывно болит.

Что делать Творцу? Как избавить от муки
Кричащих: - Помилуй, мой род и семью!
В молитве к нему простирающих руки:
- Я в честь Твою сотни неверных убью.

Другие кричат: - Покарай нечестивцев,
Дай детям твоим щит надёжный от бед…
Но нам, если верить словам летописцев,
С обеих сторон станет видимым бред.

За веру ль так страшно друг друга терзаем?
А может за власть? Славу, злато, угодья?
Мы бьёмся за то, чего просто не знаем,
И гибнем за тех, кто сжимает поводья.

Но кто же тогда выше - Бог или вера?
Наверное, Бог, но ведь верим мы слову…
А кто это слово несёт легковерным?
Такие как я - раз поддавшийся зову.

А что – же Творец? Он глубоко несчастен,
Ведь дети его не рождаются в мире.
Но к войнам людей Бог совсем не причастен…
Религию мы превратили в кумира.

Но это сейчас я стал видеть чуть боле,
А раньше был слеп и шагал наугад,
И счастлив был мне отведённою ролью,
Неверных разил и разил невпопад.

Теперь понимаю: мы бьёмся за слово.
За слово, что нам «проглаголил Господь» …
Но вот в чём дилемма, и это не ново -
За слово крошим беззащитную плоть.

Мы верим не больше, немного иначе.
Но разве так важно, кто молится, как…
Жестокость в религию рядим. Что дальше?
Что ждёт за порогом? Уверен, что мрак.

Как выведут к свету кровавые реки?
Как стоны убитых позволят покой?
Мы души в себе проклинаем на веки,
Сердца убивая своей же рукой.

Я был уже стар, когда мне приоткрылось
Великое знание тайн бытия…
Вдруг понял - во что жизнь моя превратилась,
Когда узнал: совесть – страшнейший судья.

О том мне поведал, в глаза глядя смерти,
Великий каратель неверных и ведьм.
Он был – инквизитор, строжайший, поверьте…
И он то глаза мне очистил от бельм.

Я слушал, внимая звучащему слову,
Огнём растекался безудержный страх…
А он говорил, что мы губим основы,
И всё, что творим - это кровь, тлен и прах.