Печальное
Избыток соли для духовной пищи,
Травой в полях ржавеет эта осень
И ты не пишешь.
Связь рвётся между нашими мирами,
Туман сжирает сотовые вышки,
На подоконнике фиалка умирает,
Так вышло.
Застынем хламом в дебрях антресоли,
Утонем мотыльками в парафине,
Забудем явки, имена, пароли,
Что дальше, Винни?
Придёт метель и белым перекрестит
Снежинок звон на грани ультразвука.
Опять воруют лампочки в подъезде,
Поймаю гада и сломаю руки.
19 ноября 2024
Свидетельство о публикации №124111903518