Ты – лёд.
В мой стихотворный переплёт
искусно вплетена твоя ангина,
где горло рифмами, как мёдом обдерёт.
Ты балерина.
Готовый белой лентой обвивать
изгибы ног твоих атласной,
и пусть изорванный пуант
в балетной пачке безобразной.
Как музыкант.
Вы филигранно
владеете смычком на скрипке.
Ты мой навеки оркестрант
у дирижёра на пюпитре.
Вуалью в рябь лицо размыто
из черно-белого кино.
Какая всё-таки актриса,
но всё же не Мэрилин Монро.
Не с вас срисована Джоконда,
улыбку в раме притворив.
Вам для портрета нет багета,
из досок контур сколотив.
Возможно, мне нужна другая,
и место я не вам пригрел,
но сам того не замечая
я к Вам привык и прикипел.
Со знанием дела понимаю,
что я не дело говорю.
Не обижайся запятая,
и точка, после слова лю.
Ты лёд
© Copyright: Виталий Львов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124111903335
Свидетельство о публикации №124111903335
Рецензии