Август, месяц медово-пряный,
Русый волос собрав тесьмой,
По бокалам разлил багряный
Морс брусничный, как кровь густой.
Был напиток со вкусом зноя,
С терпким запахом летних дней,
С ноткой сладкой пыльцы левкоя,
С яркой искрой ночных огней.
Мы сидели в саду под сливой,
Август морс подливал в бокал.
Осень рыжей тряхнула гривой,
Летних красок закончив бал.
Холод стрел наточила звонких,
Над травой развесив туман.
Вязью строчек пишу я тонких:
Всё прошедшее есть обман.
Морс брусничный давно с горчинкой,
Сплин осенний нарушил сласть,
Жизнь по кругу звучит пластинкой,
Август, прожита наша страсть.
Осень, верно, тебе милее,
Красной яшмой блестят глаза;
Из рябины колье на шее
И воздушная органза.
Август, в память о нашем лете,
Мне оставил тесьму с волос.
Рвутся нити паучьей сети,
От попавших в неё стрекоз.
01.09.2023
Август
© Copyright: Нина Турчина, 2024
Свидетельство о публикации №124111903216
Свидетельство о публикации №124111903216
Рецензии