Пишу, родные, с упоеньем

Пишу, родные, с упоеньем,
Дней не считая, скудных лет,
Живу единственно твореньем,
В котором чудится мне свет.

Люблю я слов полёт высокий
Над зачарованной землёй,
Когда смеющиеся строки
В тетрадь слетаются гурьбой.

25 октября 2024 г.


Рецензии