Неизвестный писатель

Гуляя по январской пыли алмазов,
Шёл неизвестный писатель в трактир,
Содрогаясь от боли и спазмов.
Он явился на неназванный пир.

Его никто не знал, не видел раньше.
Никто угрюмого лица не замечал.
Он усадился в словесном урагане фальши
За столик старый и что-то написал..

Заказ..: Стакан воды, варенье, хлеб.
Как и всегда, но помнил только он..,
В отличие от тех, чей взор свиреп.
Никто не подошёл.. Как будто тот скорпион.

И вот, выйдя из бара, до парка дойдя,
Его окликнул голос незнакомый..
Такой был голос..и перепутать аж нельзя
Ведь он какой-то странный, новый..

Бежал мальчишка босиком по снегу
В руках буханку хлеба с джемом нёс.
И холод для него не был помехой,
Хоть видно было.. Паренёк замёрз..

Он протянул ему еду и часто извиняясь,
Рыдая, что аж слёзы ручейком..
Сказал:"Водички не осталось..".
Погладил паренька поэт молчком..

Слегка нагнулся, шепча едва "Спасибо"..
Его был голос слаб, звучал из давних лет..
Пусть слабым был, но так звучал красиво..
Роднее голоса,казалось парню, нет..

Гуляя по январской пыли алмазов
Шёл неизвестный писатель домой..
Уже не чувствуя боли и спазмов..
Он знал, что может уйти на покой..