Дед

Знаешь, дед,
ты ведь никогда
и не рассказывал о войне...
Я видел на пиджаке твоём
ордена и медали,
их было много, и мне,

мальчишке, красиво рисовавшему
в детском саду солдат с автоматами
война представлялась
чем-то далёким,
а ветераны, наравне
с викингами, рыцаря и пиратами

были как будто бы
сошедшими с книжных страниц.
Я не видел разрушенных городов,
не видел сожжённых станиц,

не видел, как фашисты людей расстреливали,
не видел концлагерей,
не видел сожжённых заживо партизан,
зверски убитых детей,

матерей, которых перед собственной смертью
заставляли на это смотреть.
Дед, откуда ты взял силы,
чтобы всё это преодолеть?

Чтобы вырваться
из этого ада,
пережить, переродиться, вернуться?
Я так ведь
и не спросил тебя,
я же даже не успел оглянуться,

а тебя уже нет.
И нас разделяют с тобою, дед,
уже не года,
а десятки лет,
и на горизонте
зарево новой войны,
и это правильно,
что ты не видишь этого.
Ты видишь другие сны.

Про мир, про небо синего цвета,
про юность свою, про то самое лето,
лето, в котором войны не случилось.
И в том твоём сне она, как будто приснилась,

словно морок, кошмар,
ты весь мокрый от пота
Но не было того пулемётного дзота,
который от взвода оставил троих.

И жив я лишь потому, что ты среди них.
Посечённый осколками, но живой.
В могиле стоявший одной ногой,
Но, упарившись сапогом, о смерти костлявый скелет,
вставший во весь рост непобедимого желания жить
Миллионами чужих непрожитых лет -
- тебя ж сама смерть тогда не смогла сломить!

А сейчас ты спишь.
Тебе легко и спокойно.
И во сне своём, ты горя не ведал....
Дед,
дедушка,
деда.
И это тоже
твоя победа