Угадывая мысли на раздва,
прокрадываясь в домик с мезонином
метель грядёт, чтоб грустно ворковать
на языке своём перепелином.
И если треснет памяти ковчег,
всех выпустив в волнующийся невод,
признай, что я и есть тот человек,
который вёл тебя всегда налево,
По птичьим промороженным следам,
по неизвестно чьим, четырёхпалым,
хромая и виляя, чтоб беда
запуталась, вконец, и опоздала...
Веретено метели зажужжит
и вздрогнется от нежности излишней.
Под толщей снега жизнь идёт в тиши,
И мы её практически не слышим.
Но есть там жизнь, как в сокровенье жил,
В которых и горение, и стылость.
И всё, что ты пока не предложил,
В итоге, я приму, как Божью милость.
2018
Свидетельство о публикации №124111808315
Поэт Владимир Дорохин 09.12.2024 19:42 Заявить о нарушении