Внутренний Хулио Иглесиас не спит

В Мадриде вечер нарядил дома
в гирлянды разноцветных окон,
а я на то надеюсь лишь, что вот он,
блаженный миг немого сна,
на то, что это всё не с нами,
в безгрешность прежних аксиом,
но безразличных глаз кайма
царапается зеркалами…
Я самому себе смешон.

Мадрид затих, и словно бы острей
на вкус мне ощущаются тревоги,
когда притворства скидывая тоги,
поют нагими средь ветвей,
хвалебных мадригалов строки,
мне воздавая почести, как Богу,
ансамбли преданных друзей,
меня зачем-то записав в пророки
за раз и почему-то сходу:

"О, Хулио, и почему тут всё так сЕро
И все слова, что ты произнесёшь,
с щенячьей радостью приму на веру.
Не оттого ль ты так самозабвенно врёшь,
эфиром мудрой истины овеян,
что веришь сам во что поёшь?
А, впрочем, может и наветы. Что ж,
ты, Хулио, бесцеремонно жнёшь,
всё то, чего ты никогда не сеял

Прости меня, надеюсь, ты поймёшь -
- пунцовый горделивый стяг,
уж ежели над городом зареял
в него ты не войдёшь,
не попадёшь никак…
Я знаю, ты всю жизнь лелеял
свою мечту, как хворое дитя,
её питая жидкою надеждой,
что не представится тебе, хрипя,
в лохмотьях сношенной одежды,
в сердцах произнести:

"О, Хулио, как грустно, всё же и серО
Когда, судьба вращая колесо
рулетки, выдаст орфелан
краснеющей и неизбежной единицей,
а ты всю жизнь поставил на зеро."
В моём Мадриде пять часов утра.
И Хулио не спится.
Из ночи в ночь ему тот крест нести…