Старый дом

Есть на улице нашей дом,
а вокруг - сплошной бурелом.
В нём давно никто не живёт -
стороною проходит народ.

Дом доживает свой век.
Не горит в его окнах свет.
Над трубою не вьётся дымок
и никто не взойдёт на порог.

Заметает его метель,
зря по окнам стучит капель.
Даже солнце не в силах согреть,
только дверь продолжает скрипеть.

Это ветер ночует впотьмах.
Расползаются щели в стенах.
Половицей не скрипнет тень,
даже крыша - и та набекрень.

Мне беднягу искренне жаль,
я его понимаю печаль.
Даже мимо когда прохожу,
шаг замедлю и тихо скажу:

- Ведь не так уж и стар ты, и плох -
без хозяина ты занемог.
Если б вдруг улыбнулась судьба,
да в хорошие руки тебя.

Ты бы ожил, зажёг в окнах свет.
От забвенья очнулся, от бед.
И согретый сердечным теплом,
словно сад бы расцвёл старый дом.

Только где же хозяина взять?
Не берусь не искать, не гадать.
Я бессильна хоть чем-то помочь
и, вздохнув, ухожу снова прочь.