Вот пишет краса мне, отрада,
Чётким готическим шрифтом,
Что словам моим – она рада,
И будто писал я со Свифтом…
Его языком и даже словами…
Её красоту, да стать возносил.
Свои обороты ставил местами,
И при виде её, остался без сил…
Ну, а, когда же узнал её имя,
Возвеличил Иру я до Богинь!
И утонул в глазах её синих -
Даже померкла небесная синь…
Увы, больше Богиню не вижу,
Не слышу звонкий голос ручья.
Может решила, чем-то обижу,
Или у Иры – кто-то в мужьях…
О счастливой я забыл полосе,
Не замечаю холода осени, ветра.
Все думы о той Богине – красе,
Шагами меряя комнаты метры…
Живу я надеждой на встречу,
Чтоб насладиться её красотой.
Побыть с ней один только вечер,
И уйти – не просясь на постой…
Пишет краса мне, отрада...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124111805912
Свидетельство о публикации №124111805912
Рецензии