Вьётся змейкой по руке
Серенькая пряжа.
Сколько там её в клубке –
Мне никто не скажет.
А в былые времена
Жизнь казалась раем,
Нить звенела, как струна,
Яркая, цветная!
Что ж судьбу свою винить –
Время правит нами.
Просто жизненная нить
Выцвела с годами,
Истрепалась на ветру,
Спуталась, провисла.
Вновь вытягивать в струну
Не имеет смысла.
Пусть тончает нитью, пусть
В узел соберётся.
Я распутать не берусь –
Не дай Бог, порвётся…
Нить
© Copyright: Михаил Каньшин, 2024
Свидетельство о публикации №124111805829
Свидетельство о публикации №124111805829
Рецензии