Строка

Наполняю с заботой бумажную житницу,
Отделяя основу от плевел дурных.
И кочует строка  –  неустанная скитница
Меж бумажных тетрадных страниц черновых.

Опекаю её, как птенца-несмышлёныша.
Маковиной проросшей с ладони кормлю.
И баюкаю, словно больного детёныша,
Плащаницей намоленной зыбку стелю.

И над полем, руками заботливо сжатого –
Из хранилища воспоминаний легко
Выпускаю на волю питомца крылатого...
Пусть летит на простор, не боясь ничего.

2024г


Рецензии