Плохая девочка

Я ухожу. Хлопнула дверь.

Я выкупил тебя давно, поверь.
И не надо реветь, словами играя,
ты — ангел, выгнанный
давно из рая,
ты — демон, самими чертями презираемый.

И только я упрямо доверял тебе,
и только я, слепо следуя судьбе,
шёл на заклание: "Беееееееееее".

Я наивно поверил
впервые в жизни,
а ты просто всё разрушила,
словно заткнула уши
и меня ты совсем не слышала.

Но слушали стены,
впитывали бисер моих чувств,
нанизывали на нить твоей лжи —
королева привыкла,
что ей служат рабы.

И, словно бородатый мужик,
я выбегаю из горящей
избы нашей любви,
я падаю в снег,
и лишь пар воспоминаний
в воздухе парит.

А дальше, чтобы заработать
два лишних очка,
я слово «сука» заменю
на «плохая девочка».

Ты плохая девочка!
Ты плохая девочка!
Ты плохая девочка!

Ты очень плохая девочка,
но я-то хуже!

Я беру оружие,
не помню, как назывался
просто ствол, который первый
под руку попался.

Да, я нажрался!

Да, я нажрался,
можно сказать,
я не в адеквате,
но с меня хватит!

Мой дед говорил:
"Кто ****ит, тот и платит".
Мир не любит хороших парней.
Мир не верит в любовь.

И поэтому твоя кровь, возможно,
прольётся на холодный асфальт.

Я стучусь в дверь, ты открываешь,
но я закрываюсь.
Ты всё понимаешь,
но мне страшно,
я вскрываюсь.

Ещё вчера ты говорила,
что мы назовём
нашу дочь Ульяна,
а сейчас я стою пьяный,
с явным желанием всадить
тебе пулю в лоб.

Парадокса урок,
моя душа — это портрет
Дориана Грея.
Я то ли плачу, то ли потею.

Вспомнил модель пистолета — Глок.

Глоток обжигающей
жидкости из горла.
Всё, сакура нашей
любви отцвела,
ты свободна и жива.

Я лежу на улице,
по лицу стекает дождь.
Да, точно, я не потею, я плачу.

Выстрел!

В жилах остывает кровь,
вот что бывает,
когда плохой девочке
доверишь свою любовь.

Ты плохая девочка,
ты очень плохая девочка.
Нет, всё-таки,
ты — сука!

Москва, 2019, кафе на Пресне.