Миллионы вопросов

Я вижу, как она трогает его лицо.

Они целуются.

Я вспомнил, когда-то она,
также трогала моё лицо.
Мы шли тогда по улице.

В ответ я трогал её волосы
и задавал, мысленно,
самые сложные вопросы
во Вселенной.

Почему мыло пенное?
Почему бытие наше такое бренное?
Есть ли Бог и если есть,
то что он предпочтёт:
любовь или месть?

Почему её кожа так мягка,
как шелка, что развиваются
под солнцем марокканским?

Почему путём спартанским
мы идти выбираем:
страдаем, голодаем,
любим, умираем?

Почему не летим, как птицы?
Почему готовы разбиться
в стремлении летать,
слагать небылицы?

Вот скажи мне,
незримый сгусток веры,
который называют Богом
в миллионах практик,
как в её глазах может быть
столько галактик, созвездий?

Как на этих губах,
может быть столько
сладких намерений,
решительности, удовольствий
и других свойств её губ,
что бросают меня в дрожь?

Вот я не понимаю, хоть убей,
почему люди выбирают
любить других людей?

Почему невозможен союз,
например, с деревом?
С его кронами и корнями?

Вот я лично готов целыми
днями напролёт наслаждаться,
как они поют шумно под ветром,
шепчут что-то умное,
я наслаждаюсь этим моментом.

Просто наслаждаюсь моментом...

И так миллионы вопросов
пролетели и остались без ответа,
пока я тем летом блуждал
с ней по планетам.

Да, каждая станция метро,
превращалась в раскалённое ядро, с миллионами существ,
что нас обтекали.

И каждая секунда была,
то самое оно, но лучше,
бы мы никогда
друг друга не знали.

Москва 2019, Пресня.