буян

Мой город в плену сновидений.
Мой город «бруталити стайл».
В фундаменте домовладений
бетон древнеримский и сталь.
Готический стиль неуклюже
смотрелся бы здесь всё одно.
От серых хрущёвок арт-фьюжн
до зданий ампир, арт-деко
он соткан из противоречий.
В основе, которых лежит
смешение наций, наречий,
создание мифов. Дрожит
мистически чрево подземки.
Её эклектично нутро.
Приезжий ловкач, две туземки -
три селфи, три вспышки в метро.
Триумф классицизма и воли.
Затем доминант простоты.
Проникнешься им поневоле.
Поток разношёрстной толпы
несёт, увлекает наружу.
В харчевню зайдёшь, ни души.
В декабрьскую снежную стужу
хинкали и сыр хороши.
Мой город судьбою доволен.
Он весел бывает и пьян.
И утренний звон колоколен
разбудит мой город Буян.
Здесь изредка воют сирены
патрульных машин. Что с того,
что ангелы бродят, смиренны
нетрезвыми под рождество,
младенцы ругаются матом
и курят сигары тайком
мадонны? Желают разврата
тела их, что кровь с молоком.
Здесь женщины с бархатной кожей
в мужья выбирают мужчин
из тех, кто сильнее, моложе,
из тех, кто без веских причин
вонзает противнику в печень
стальной нержавеющий нож.
Нуарный, наивно беспечен,
на спящего зверя похож
мой город, искрится неоном
и златом церквей куполов.
Ему мы должны, но не он нам,
в созвездии гончих котов,
за то, что вселились на веки,
отвергнув иные миры
и ангелы, и человеки
мы, фишки без правил игры.