Взгляд человека на больничной койке

Взгляд человека на больничной койке
После попойки,
Который мог упасть с лесов на стройке
Или нестройным шагом
Стать целью лихой сосульки.

Все эти рисунки человеческих бед
Изображены хаотично в его глазах
И когда он кушает обед,
Вместо соли — слеза.

Ох, уж эти глаза,
Что пролетают мимо
Меня на каталке.
Они словно найдены
На свалке эмоций
Без соблюдения
Рецептов и пропорций.

Неважны больше ранги, регалии
И уровень дохода.
Все эти люди на каталке
На свалке судьбы,
Как отходы.

Кожаные отбросы...
С большим вопросом,
Даже с восклицанием
В до ужаса спокойных глазах:
"Нет-нет, это не про нас!"

Но “сорри” говорю в ответ,
В этот раз это всё — про вас.

Но этот глаз, проезжающий
Мимо меня на этой ржавой кровати,
Проезжает как будто по мне,
Даже когда я уже не в коридоре,
А лежу в своей палате.

Они такие разные, но эмоции едины —
Из ярости львиной око переливается
В овечью краткость,
Как будто это не глаз вовсе,
А коробка с котятами возле подъезда.

О боже, какой он милый, невинный взгляд,
Даже если на каталке едет скотина,
Которая всю свою жизнь топит котят
В луже мерзких поступков.

Колёса постукивают по неровной
Плитке коридора,
А я всё продолжаю вести хронику
Этих лиц, проезжающих мимо.

Ещё одна популярная картина
Среди наших больничных будней —
Это когда их будят в ночи
И везут по холодному коридору, и
И медбрат им шепчет, но как будто кричит:
"Тихо-тихо, всё будет хорошо"

Но внутри они встают ершом и готовы верить
Кому угодно, да хоть бы мне,
Сидящему во тьме коридора возле кофеаппарата.
Их взгляд выплывет из аромата свежего эспрессо,
И я не нахожу себе места, когда он меня настигает.

Откуда они знают, что под этой курткой
И чёрным капюшоном,
Под взглядом прожжённым есть душа,
А, может, даже и сердце.

Внутри как они,
Я не нахожу себе места,
Но внешне спокоен...
Я хочу быть подорожником для их боли,
А не бездушным судьёй в белом зале,
Где присяжные бомжи,
Которые ещё минуту назад спали.

И вновь наши глаза
Встречаются на секунду-другую,
Другая превращается в вечность
И я протягиваю ментально свою конечность
И ладонью тёплою, без упрёка
Прикасаюсь к лицу, погружаюсь в это око.

Я отдаю всё своё тепло, впитывая их пороки
Лишь бы успокоились
Эти дети с улицы разбитых фонарей.
И правда, я вижу,
Что на секунду улица
Их души становится светлей.

Правда, может я их опора?

Их взгляд, как светофор на Таймс Сквер,
Наполняется верой и таким теплом,
Что потом, отпивая остывший кофе,
Я понимаю, что, может быть, не проклят я,
Находясь в заточении, как леший в этой питерской луже?

Может, рождественское чудо я,
И кому-то здесь я нужен?

Может, моя палата — это не расплата,
А награда,
А цифра семь на ней как ангел,
И я в центре этого парада?

А за окном вместо града
Пушистый снег пошёл.
Пришёл сосед и поставил Кровосток
Вместо Ленинграда.

Тирада из мата и лирики,
Меня тёплым одеялом накрыла,
Как глаза матери и девушки,
которая меня когда-то любила.

Тьма накрыла… а потом вспышка
И яркий операционный свет...

Всем привет из конца тоннеля,
Увидимся под бой курантов
Или под пушистой елью.
Я не говорю, что я — подарок,
Но поздравляю, как умею...

Стихами. Словами. Я с вами.

Санкт-Петербург 2023, Мариинская больница.

#яумамыфилософ #бандитскийпетербург