Эпиграф

Тут скорее в скуке дело,
нежели в деньгах,
моё собственное тело
посылает меня нах.

В сотрудничестве с порошком белым
это — медленный крах
и я так неумело
скрываю всё это в стихах.

В прозе белой, как и дороги
на прозрачном столе,
я скупо, бегло стараюсь выразить,
что внутри во мне.

Я словно в тюрьме,
словно утопающий в трюме
утопающей подводной лодки,
но на деле тону я сам:
в никотине, путанах и водке.

По наводке одного друга
я пишу книгу “Мастерство Похуизма” — очередного -изма,
который не принесёт
ничего хорошего,
я не против чего угодно,
кроме чего-либо пошлого.

Правда, я могу простить
любую заурядную ***ню,
кроме той, что глубоко
ранит душу мою:
ужасный фильм, скучная книга.

И в итоге вся интрига заключается
в этих убогих идеях,
созданных злым гением двуногих.
Время больше не становится,
но бремя становится.

Моя жизнь, моё племя, моя улица...
Эти лица стремятся забыться,
как и каждый день последних 35-ти лет.

Росчерк пластиковой карточки
по прозрачному столу как кисть каллиграфа,
И я снова тону,
Оставляя пустоту вместо эпиграфа.

Ангола 2022, где-то на дне в гостях у Спанч Боба.

#яумамыфилософ #тропическийренессанс