Тут он не забыт

Зажжется свет – и тьма исчезнет.
Затем, глядишь – наоборот.
Так мир стоит, пока не треснет
Над нами вечный небосвод.
Зажглась вдрызг золотом вот осень!
Люблю я это время очень.
Танцует лёгкая листва;
Кружится будто голова.
Природа вся поднарядилась:
В багрянце-бархате лесок –
Расшитый золотцем платок;
Синь – платье неба как б открылось!
И солнце будто бы нежней,
Чем летом; душеньке родней.

Так хочется прильнуть к листочкам –
К шуршащим звёздочкам в траве;
Коснуться к птичьим голосочкам –
К Симфонии сей на земле;
Не создал б Моцарт сам такое!
Природа – гений больше втрое,
Чем люди; в сотни тысяч раз,
Без украшений и прикрас!
Канавки даже и овраги,
Всё – сверхтворенье Бытия.
Тут приукрасить чуть нельзя;
Тут надо ввысь взметнуть все флаги!
А ярче флагов – взгляды рощ,
Где лучик солнца пляшет вдрожь.

Тропинка, вьющаяся змейкой
Среди кустарников, стволов, –
Средь высшей прелести планетной
(Материал тут – для томов!),
Как будто вьётся в жизнь… по сказке;
Герои – ни один не в маске,
А все – как есть, лицом к лицу.
Под силу это лишь Творцу –
В мир выдать эдакое Чудо!
Рай – на земле, над головой,
И впереди, и за спиной;
И старый пень – что чудо-юдо;
И набок скрюченный сарай
Таит как будто тоже рай.

Стога застыли в огороде.
От умиленья, словно в сон
Глубокий впали. А в народе –
Хлопот предзимних жар-огонь:
Запасов подкопить побольше;
Зима – она всегда чуть дольше,
Чем надо. Дедушка Мороз –
Не гость в России, а шеф-босс.
И целятся уж стужи в осень.
Улыбка солнца – во весь рот,
Глядь, нынче. Бабки у ворот;
И щурятся, вздыхая, в просинь,
Забыв на миг гусей, кур, двор;
Хоть вздохи – что прощанья хор.

И всё ж – чудесно это время!
Свободней дышит человек.
Полнее думушками темя,
Почище мысли. А поэт…
Да что сказать тут о поэте?
«Дуреет» просто тот в дни эти, –
На ветре пляшущий листок!
Вот так черкнём лишь между строк
Про этих чудиков – поэтов.
И дальше, в путь скорей, дружок.
Наш путь – не замкнутый кружок,
А даль, стрелой, до горизонтов!
Быть может, – дальше, в облака!
…К родной деревне путь пока.

Сей путь поэту, о, не в трудность!
Ему дороги нет милей,
Чем этой тропки пыльной узость,
Бегущей вдоль краёв полей,
Паёв, участков, огородов…
Годам и сотням километров
Невмочь из памяти стереть
Тропинку, вьётся что как плеть.
Пядь каждую тут пятки помнят:
Поэт босым мальчишкой тут
Утюжил травку, пыльный грунт;
Его сюда зовут и манят
Родимых мест и дух, и быт!
И чует, – тут он не забыт…
***