Записки караванщика

Первым всегда сложнее, они по наитию воли и твёрже камня, и горячи, как смола. У них нет повадыря, но стезя ложится в ладонь. Первым всегда легче. Они имеют выбор, они обретают крылья, и им даровано небо!
Будь первым, и будь свеж в полете!

Чем старше мы становимся, тем строже. Но в то же время болтливее. Болтливее с природой, болтливее со временем, и со своими детьми, что учат нас изнова любопытству любви!
И неумолимо приходит гадалка с веером историй, как фотокарточки в одной ладони. Это все наши воспоминания.
Но сложив в ладони этот веер, стоит взглянуть в зеркало судьбы: что же ждёт меня завтра?

Отчего уклон раскатистого  грома падает в траву жаром слезы одинокого ветра, и несёт круглый , затертый  солнечный диск, что держится на одной ноге утренней алой зари в одном сплетении моего могучего обоза, и разносится песня караванщика во всей чалой, мирской суете, как ссадина усталого отшельника.

Сколько собрано сил в одном посохе? Хор огромного, зеленого шара перекликается с шепотом кудлатых, белоснежных облаков.
Откуда слышно мне то протяжное, ангельское  пение с холодного яра да сутулых гробниц.
И нет возможности отнести слезу, как последнюю волю небесного Царя, да того самородка земли, что остался в тихой песне пастушего посоха.