В редакцию мужик пришел.
Сел, взял тетрадку, и пошел.
Пошел стихи свои читать,
как с пулемета, не унять.
В стихах боль сердца, души крик.
Да, натерпелся ты мужик.
А написал, ого, немало.
На сердце видно, полегчало.
Читал усердно, аж вспотел.
Закончил, встал, и снова сел.
Упёрся взглядом в грязный пол.
Ждёт. Наш ответ, свой приговор.
- Спасибо. Лишь один вопрос.
- Зачем ты нам стихи принес?
Что с тобой было,скажем честно.
Для нас, совсем не интересно.
И мы печатать их не будем.
Уйдешь, и про тебя забудем.
Но, ты, пиши, пиши, пиши.
Для равновесия души.
Тетрадь засунул в карман брюк.
Ни слова, лишь дверями стук.
Обиделся. Нам не впервой.
Не ты один у нас такой.
Бывает за день по пять штук.
И всё дверями, стук, да стук.
О поэтах и газетах
© Copyright: Виталий Белковский, 2024
Свидетельство о публикации №124111707524
Свидетельство о публикации №124111707524
Рецензии