Курганы, могильники, поле,
Разряжена в сумрак луна,
В ажурно-златом канифоле
Зарытая в снежность тропа.
Куда мы идём, спотыкаясь,
Височным колечком брынча,
Такая нелепая жалость,
Так жалко в прохожих Себя.
Идут под хмельком и хромают,
Удар отмеряет судьба,
Курганы, могильники знают,
Где дремлет живая Река.
Обильная жатва в душонках,
Чтоб в душах был вещий простор,
Сбиваются в кучу осколки,
Исколот травой небосклон.
Куда мы идём, общность боли,
Сплочённость израненных ног,
В свободе обманной неволя,
Расстрелянный нищими бог.
Нечаянно встретятся агнцы
На дикой, далёкой тропе,
Алмазы под сереньким сланцем
О ярком мечтают Творце...
Идут под хмельком новобранцы,
Безумное счастье в конце...
Тропа...
© Copyright: Сара Рубинштейн, 2024
Свидетельство о публикации №124111700607
Свидетельство о публикации №124111700607
Рецензии