тут проносят, спросонья, туман
рвут на лоскуты, крепят на окна
вдаль не смотрится, ставишь стакан
ранним утром, не чокаясь. словно
поминаешь свой надцатый раз
италийских холмов посещенья.
те же лица в анфас, тот же профиль строений
и до боли знакомый отчаянья глас
прикоснуться ко древу креста,
на котором распятый прохожий
на тебя совершенно похожий
и подносишь ему, начиная со ста
и всё гуще вокруг пустоты тишина
синь такая, что хочется плакать,
но на горном базальте зимы белизна
приближается время не книжной утраты
зазвенит, нарастая, колокольный набат
веры в веру. в каком-то питейном подвале
люд работный, злорадно, грозит отоварить
им не ведом шофар, их смущает шабат
и поднявшись, и вытерши, насухо, кровь
без обид на бастардов угасшего рима
оставляешь, продрогший от холода, кров,
взвалив Бога, что лыка не вяжет, на спину
Белладжио
15.11.24
тут проносят
© Copyright: Gost, 2024
Свидетельство о публикации №124111705554
Свидетельство о публикации №124111705554
Рецензии