Песок на матрасе колюч и зыбуч.
Квартира проста, как пуста…
Собрав свои звезды с очистками туч,
Ночь выльет помои с моста…
И дождь буде дальше окно штриховать,
Сбивая то мел, то золу…
И проклятый плот, как и эта кровать
Утонет в болотном полу…
Пусть будут ломаться березы в стекле,
Со скрипом на спящий квартал.
И станет душа, как недельный эклер,
Горчить в черной впадине рта….
Вся жизнь пролетит, и не будет камней,
От стен, что согрели калек.
И город становится с годом темней,
Что охру трусит на проспект.
И Мир утопая в пастельных тонах,
Смешает всю яркость с говном…
ТЫ Осень, навечно здесь предрешена,
Жить в теле моем шерстяном.
Эклер
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2024
Свидетельство о публикации №124111700297
Свидетельство о публикации №124111700297
Рецензии