Рита

Погодная скверна спугнула людскую,
загнав её в тысячи мокрых домов.
Лишь мне нет покоя в погоду такую,
какая терзает меня и большую любовь.

Тоской окружил пребольшое жилище,
как лагерь военный всю крепость обжал,
лишаясь надежд, огнестрелов и пищи
под каплями с неба, как тысячью жал.

Из градовых туч выпадают крупинки,
как рисины из поминальной кутьи,
с лихвой дополняя печальность картинки
и раня промокшие ткани мои.

Дурной, свежедышащий ветер морозит,
качая фонарный, мерцающий свет.
Дорожки грунтовые в сотне эрозий,
как сердце познавшее множество бед.

В плену щелезубых заборов и веток,
кирпичных изысков и сложенных плит,
погасших двухцветок моих сигареток
смотрю на то, как отправляется быт.

Я изголодавшийся очень по счастью,
стоящий в колодце квартирных неволь,
промёрзший, отвергнутый женскою властью
плечом подпираю берёзовый ствол.

Весь вечер холодный, сырой, нелюдимый,
как волк, что глядит на луну в небесах,
стою под окном безответно любимой
с великой мечтою бездомного пса...