Вроде мысли есть, а всё пустое.
Вроде небо есть, а всё ночное.
Вроде пасмурно и зябко...
Жизнь проходит без остатка.
Всё по мелочи, на пробу.
Утро, день и вечер снова.
Всё обычно, всё вприсядку.
Суета и беготня...
И никто не скажет - здрасьте!
Впрочем это не напасти.
Проза жизни, нам рисуют времена.
Осень поздняя подруга,
Смотрит в окна, дует худо.
Пригласить её бы надо.
Чай горячий с самовара.
Но обидится Зима, вот
Уж к двери подошла...
И скребётся ветром, вьюгой.
Заметая все следы...
Нет, Зима, ты погоди.
Вот попью чаёк с вареньем.
Сладко лягу на бочок.
И зажмурюсь сновиденьем.
Сыпь на землю свой снежок.
А проснусь, опять всё сыро.
В дымке талая вода...
И туманом всё едино,
Дом, дорога и поля.
Вроде мысли есть, летают.
А поймаешь - ерунда.
Так и хочется мне крикнуть.
Где вы кони?!... Господа!
Всё пустое
© Copyright: Петр Васильев 3, 2024
Свидетельство о публикации №124111606976
Свидетельство о публикации №124111606976
Рецензии