Каменные кони

Ветшает жизнь. Твоя, чужая чья-то.
Всего-то дел - дожить бы до зимы.
А новости... Ну, разве что из чата,
и даже дышишь, будто бы взаймы,
подсчитывая вдохи на балконе -
курение вредит - вопит Минздрав.
Стреляют где-то... Каменные кони
бегут куда-то, головы задрав,
бегут куда-то мимо древних зданий...
Театр? Вокзал? Да кто там разберёт.
Осенний день, прекрасный, богоданный,
и солнце переходит небо вброд
над городом, стареющим и ветхим
в проплешинах - прилёты день за днём.
Немного птиц, рассевшихся по веткам,
ни облачка в пространстве слюдяном -
с утра мороз. Опять за вдохом - выдох,
затяжка... Докурил - и снова в чат
ко всем постам ноябрьским в разных видах,
которые, как чёрный дым, горчат.
От ветхости житейской, никотина,
который не берёт совсем, хоть плачь.
Знакомая осенняя картина -
собаки, стайка птиц спешит на ланч
так чопорно, как лондонские лорды.
Откуда здесь? Да вряд ли кто поймёт.
Коты сидят на клочьях позолоты,
от жизни не скрывая наглых морд,
разглядывают голубя под крышей.
Молчит ноябрь, о чём ему со мной...
А загнанные кони в краске рыжей
уже почти пристрелены войной.