Я ваш!

Я ваш!
Я всё-таки ваш!
При первой нашей встрече,
потеряв дар речи, увидел вас.
На фоне был осенний золотой пейзаж,
а я в свой день рождения задуваю
свечи тридцать третий раз.

Вас ветер обдувал нелепо
и волосы, как нити от клубка
вам напрягали нервы.
Напомнили мне карту дамы с мастью – червы.
Хотел бы королём побыть, но я валет пока.

Стесняющийся, но не опуская глаз
своих, я через раз дышал.
Всем видом выглядеть хотел брутально.
Я даже сигарету в пальцах еле удержал,
а фильтр тлеющий фалангу обжигал нахально.

Но сердце говорило мне:         
бери и делай!
Я брал и делал... страх похоронив.
Увидев лужу, куртку сняв, вам в ноги постелив,
хоть сам слегка простужен был
и спал в обнимку с пачкой цитрамона целой.

Мороженое на прогулке прикупив,
своим измазал вам почти пол носа.
Пломбир, как помню я сейчас, со вкусом абрикоса,
мне первый поцелуй фруктовый подарил.

Прокручиваю каждое мгновенье,
пропитанный парфюмом палантин.
Вы в нём похожи на принцессу Аграбы – Жасмин,
с таким же запахом духов жасмина.
Хотел бы Алладином быть, но больше
я похож на Джинна.

Всё там же я,
всё тот же Винстон в пальцах,
но только вдалеке уже не вы.
Зачем всё так?
А может быть напрасно?
Вопросов много, но ответ один:
я повторюсь, что я не Алладин.