Холодный пот на лбу. Похоже, помер. И давит страх - как тот девятый вал. Хоть знал давно, что жизнь – смертельный номер, где ни один артист не выживал. И всё-таки обидно мне немножко. Что ж так внезапно-то, ядрёна вошь? Хотел я, помню, крикнуть: «Неотложку!» А прохрипелось только: «Неотложжж…»
Естественно, никто и не услышал. Никто на помощь мне не прибежал. А сам струхнул стучать Соседу Свыше, поскольку был с последним на ножах. Мы разминулись в классе так девятом. Я, чувствуя, что в рай не попаду, курил и пил, грешил частенько матом и чудаков имел-таки в виду...
Но с самого момента входа в кому я не курю, не пью, да и не ем. Теперь я мой единственный знакомый, и тот, кажись, чудак - на букву М. Щемит в груди, застряли слёзы в глотке. Я еду молча с личных похорон. Один как перст в какой-то хилой лодке. Гребу. По типу - сам себе Харон.
Один
© Copyright: Азачем, 2024
Свидетельство о публикации №124111600523
Свидетельство о публикации №124111600523
Рецензии