Из табуретки, вилки и ножа...

 
Из табуретки, вилки и ножа
стихи слагаю, вторя легкомыслью,
от прозы жизни гордо убежав
за призрачно-стаканным бескорыстьем.
Махнул сто грамм, ну так, на посошок,
чтоб было вспомнить что потом, на память,
и накропал очередной (смешной) стишок,
про то, что никогда не буду с Вами;
про то, что Вас  не  буду целовать
(но запретить любить никто не может),
про то...(так в рифму просится кровать),
и про... (а дальше лучше уничтожить);
про тот роскошный (мрачный) зимний день,
про мокрый снег в каштановой аллее,
про бестолковость и про дребедень,
которую я нёс (в душе алея);
про улиц бесконечных чехарду,
которыми мы шли, держась за руки,
и где я больше (сдохну!) — не пойду
(не выношу я прожитые звуки);
про самолёт (эх, лучше б — вездеход,
с него к земле поближе и почётче),
про тот незабываемый полёт
(когда шептал, забывшись: «Аве, Отче...»);
про всё, чем жил, последних пару лет,
про обречённость бестолковой грусти,
про Вас, которой больше рядом нет,
и Ваших губ остаток послевкусья...

  2013. Москва.