Сползает лист по мокрому стеклу,
Пожухший, покореженный и жалкий.
Полугнилой, прижмется он к стволу
Отрепьями истерзанных останков.
С щемящей нежностью прилепится к щеке,
Которую давно никто не гладил.
Скользнет к земле по трепетной руке
Или по серебристо-серой пряди.
И ляжет на дорожку из песка,
Размытую до темной липкой жижи.
И будет там валяться он, пока
Ногой прохожего не будет сброшен ниже -
Куда-то в стоки люковой дыры,
Туда откуда больше нет исхода.
И станет наплевать на каверзы игры
Безумно-переменчивой погоды.
И станет наплевать, что ветер рвет
Карнизы, провода и бьется в стекла.
И станет безразличною беда,
Которая безжалостно смеется
И издевается над всем, что где-то там,
Над люковым затерянным пространством.
И лист замрет, неведомый следам,
В своем последнем, тихом постоянстве.
Лист
© Copyright: Ирина Гончаренко Петербург, 2024
Свидетельство о публикации №124111604195
Свидетельство о публикации №124111604195
Рецензии