* * *
Мне восемь лет, и я лежу в траве,
а надо мной распахнутое небо.
Домой какой-то ангел-муравей
несёт крупинку солнечного лета.
Уже я знаю: мир не так хорош,
изменчивый, о как меня волнует!
Глаза прикроешь — маленькая ложь
под веками горит. Возьми больную
фантазию свою и повтори:
«Я вас любил: любовь ещё, быть может…»
У человека страшное внутри,
а всё же, да, прекрасное, а всё же…
О, небо-небо! Бриг сторожевой
на белых парусах летит, клубится.
Лежу один, бессмертный и большой.
Над полем пересмешничает птица.
Как трудно жить! Ещё с моей душой
потом невероятное случится…
Мне восемь лет, и я лежу в траве...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2024
Свидетельство о публикации №124111603497
Свидетельство о публикации №124111603497
Рецензии